北京
它終究是守約的。
那盆紫色的蝴蝶蘭，在沉寂了整整一年之后，忽然就給了我這樣一個(gè)清晨——兩根花劍從葉叢中斜斜探出，每一根上都棲著三四只紫色的蝴蝶，薄翼微顫，仿佛隨時(shí)都會(huì)振翅飛起。
記得去年花謝時(shí)，我曾對(duì)它說(shuō)過(guò)：明年再見(jiàn)罷。其實(shí)心里是沒(méi)有底的。那些凋零的花瓣被我埋進(jìn)土里，剩下的只有幾片寂寂的綠葉，在窗臺(tái)上度過(guò)漫長(zhǎng)的春夏秋冬。我按時(shí)澆水，偶爾施肥，卻不敢指望什么。植物有植物的心思，強(qiáng)求不得。
可它竟真的記住了。
紫不是那種濃艷的紫，是淡淡的，像黎明前天邊那一抹，又像是被晨露洗過(guò)，褪去了幾分顏色，反倒顯出幾分清雅。花瓣邊緣鑲著一圈極淺的白，陽(yáng)光透過(guò)來(lái)的時(shí)候，那些脈絡(luò)清晰可見(jiàn)，細(xì)細(xì)密密的，仿佛是它這一年來(lái)所有沉默的日子，都化作了這樣纖細(xì)的紋路。
兩根花劍，一高一矮，高的已經(jīng)開(kāi)了三四朵，矮的還含著苞。早晨的光從東窗斜斜地照進(jìn)來(lái)，把它們的影子投在白墻上，疏疏落落的，像一幅水墨畫(huà)。我便搬了椅子，長(zhǎng)久地坐著看——看光一寸一寸地移，看影子一點(diǎn)一點(diǎn)地淡去，看那些紫色的蝴蝶在無(wú)風(fēng)中輕輕顫動(dòng)。
這世間許多約定，說(shuō)過(guò)了也就說(shuō)過(guò)了。花與人的約定，竟比人與人的還要牢靠些。
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